Les étoiles se détraquent. CREME 21 d’Eve Heller donne à voir des corps célestes en pleine confusion. Composée à partir d’images trouvées dans de vieux long-métrages et films éducatifs, l’oeuvre d’Heller commence et finit dans la vision d’un tunnel cosmique. Depuis la suspension de l’astronaute, on retourne sur Terre, des ombres flottantes animent des chambres, un homme couvert de vase est remis sur pieds. Deux yeux s’ouvrent avec hésitation ; on voit comme ils commencent à voir. Après un silence noir et un prologue blanc, le son et la couleur sont rallumés. De brefs fragments de musique et de commentaires parlés sont liés ensemble en une forme de cut-up, accompagnés doucement par les clics de presque un millier de points de montage sur la bande audio,- une symphonie de phrases brisées et de collages sonores synthétiques/exotiques.
« Temps » est le premier mot que Heller isole, « entropie » et « univers », « énergie » et « gravité » sont d’autres concepts centraux. Le cinéma sert à rompre les passages prédéterminés du temps, en interférant avec les chronologies établies. Dans sa teinte rouge, bleue et le violette le film montre des paysages déserts et des formes circulaires, un athlète de trampoline, un récipient de verre où de l’encre se répand sporadiquement ; un vieux robot en jouet piétine des châteaux de cartes. On voit des nombres, des flèches, des mécaniques, des instruments de laboratoire vieillots, des diagrammes psychédéliques, des formes expérimentales surréelles, au ralenti et en temps (apparemment) réel. Heller fait le lien entre nature et science et expose l’univers à l’étreinte des machines. ‘Creme 21’ se termine dans un espace interplanétaire, comme un rêve logique, une composition cosmique, une science-fiction avant-gardiste sur les plaisirs du cinéma analogique. « Qu’est-ce que ‘maintenant’ ? » demande la voix d’une femme - à quoi le film répond froidement : « ‘Maintenant’ est toujours simplement l’instant qu’on vient de manquer. » (Stefan Grissemann)